Despre îmbătrânire. Revoltă şi resemnare
Jean Améry (1912-1978), eseist de origine austriacă, s-a
inspirat adesea în opera sa din propriile experienţe trăite în
timpul celui de-al Doilea Război Mondial. A fost student la
Filozofie şi Literatură în Viena şi s-a numărat printre opozanţii
regimului nazist; torturat şi închis câţiva ani în lagărele de
concentrare, Améry a supravieţuit experienţei Auschwitz, fiind
eliberat în 1945. S-a sinucis în 1978 într-un hotel din
Salzburg.
Jean Améry este unul dintre cei mai originali gânditori de limbă
germană, opera sa influenţând considerabil modul în care privim
astăzi nemilosul proces de îmbătrânire, moartea şi
sinuciderea.
"Despre îmbătrânire. Revoltă şi resemnare" este un eseu dens şi
pătrunzător, devenit un clasic al temei problematice a
îmbătrânirii. Cartea oferă o perspectivă originală asupra eternelor
întrebări ale omenirii cu privire la îmbătrânire, moarte, viaţă şi
sensul existenţei.
Cu toate că este un autor important tradus în peste şaptesprezece
limbi, Améry a rămas complet necunoscut publicului român, nefiind
tradus în România până acum. Editura ART a conceput un program pe
termen lung, care include pentru început trei titluri, celelalte
două fiind "Hand an Sich Legen. Diskur uber den Freitod" ("Despre
sinucidere. Discurs despre moartea liber aleasă") şi "Jenseits von
Schuld und Sühne".
Nefiind legitimat decât de înclinaţia spre reflecţie, şi poate că
şi de un anume antrenament într-asta, vă prezint câteva eseuri
despre îmbătrânirea omului. "Eseu" nu are aici sensul de
experiment, ci mai degrabă de căutare a ceva cu neputinţă de găsit
- lucru pe care judecata analitică îl ştia din capul locului.
Meditaţiile în jurul obiectului meu nu au nimic de-a face cu
geriatria. Eseurile tratează despre omul care îmbătrâneşte în
raporturile lui cu timpul, cu propriul corp, cu societatea, cu
civilizaţia şi în cele din urmă cu moartea. Cine se aşteaptă la
enunţuri competente în sensul unei ştiinţificităţi pozitive, la o
cunoaştere ce l-ar putea ajuta să-şi rânduiască viaţa înspre o
stare anume - adică tocmai aceea a îmbătrânirii sale -, acela va fi
dezamăgit de cartea mea: n-am ţintit la aşa ceva.
Într-o epocă în care inteligenţa îşi întoarce privirea nu numai de
la condiţia nemijlocită a conştiinţei, ci de la om în general, în
locul căruia trec, ca obiect al cercetării, sisteme şi coduri, eu
m-am oprit strict asupra celor trăite - le vécu. Am dus la
îndeplinire un astfel de efort de consemnare cât de cât exactă a
proceselor în care e implicat omul care îmbătrâneşte, folosindu-mă
în mod esenţial de metoda introspecţiei; la care s-a adăugat
străduinţa de observaţie şi empatie. Dar a trebuit să renunţ la
orice speranţă de ştiinţificitate, ba chiar şi de stringenţă
logică.
Existenţa şi scurgerea timpului
Ne vom întâlni deseori aici cu omul care îmbătrâneşte - cu
femeia sau cu bărbatul care îmbătrâneşte -, şi el ni se va arăta în
felurite ipostaze, în deghizări multiple. Aici îl vom recunoaşte pe
cel ce îmbătrâneşte ca pe o figură familiară dintr-o operă
literară, colo va fi o pură abstracţie izvorâtă din puterea
imaginaţiei, pe când în alte locuri în el se va contura figura
autorului scrierii de faţă. La fel de incert ca şi chipul sub care
apare cel ce îmbătrâneşte va fi şi numărul anilor săi, căci aşa vor
uzul vorbirii şi realitatea. Vom vedea cum omul care îmbătrâneşte
abia a împlinit patruzeci de ani, căci, în anumite împrejurări,
procesul pe care căutăm să-l descriem aici se anunţă încă de
timpuriu. În alte cazuri, va apărea ca un om aflat în cel de-al
şaselea deceniu de viaţă, care, prin urmare, conform unei
obiectivităţi vag statistice, e într-adevăr pe cale să devină un
bătrân. Aici, unde ne interesează existenţa şi scurgerea timpului,
el va apărea drept un om care abia a împlinit cincizeci de ani, dar
care, fireşte, prin moartea-i timpurie, va justifica astfel faptul
că la vârsta asta el deja se simţea ca un om care îmbătrâneşte, şi
din această pricină va trebui considerat ca atare. -Dăm peste el
tocmai când a ajuns la o recepţie matinală, pentru prima oară iar
după mulţi ani, căci a părăsit demult bâlciul deşertăciunilor la
care cândva participa ca actor. Poartă redingotă, merge foarte
drept, are o ţinută încă bună, chiar dacă pieptul şi burta i se
bombează destul de nefiresc, de dubios. Părul negru des care-i vine
până pe ceafă şi mustaţa încă nu şi le-a cănit, dar faţa palidă
care se iţeşte deasupra gulerului înalt e încremenită ca o mască de
ceară, iar ochii de o nostalgie orientală n-au pic de strălucire,
sunt afundaţi în umbra unor cearcăne adânci albăstrii.
Pe acest om care îmbătrâneşte îl vom nota cu A., la fel cum le vom
spune şi tuturor tovarăşilor săi de destin, pe care intenţionăm
curând să-i mai introducem în reflecţiile noastre. A.: iată cea mai
matematică şi mai abstractă denumire posibilă, care îi lasă
totodată cea mai mare libertate imaginaţiei şi gândirii concrete a
cititorului.
Să-ţi devii tu însuţi străin
De câteva săptămâni încoace, atunci când se-aşază dimineaţa la
măsuţa de toaletă din faţa oglinzii, A. observă că pe pleoape i-au
apărut mici noduli gălbui de piele, sau eflorescenţe, care n-o
deranjează în rest cu nimic: când îi pipăie, n-o dor, e limpede că
pot fi consideraţi drept nevătămători, atât doar că există - nu
sunt nici măcar deosebit de urâţi, nu sluţesc faţa decât prea
puţin, fiind percepuţi de alţii doar atunci când li se atrage în
mod expres atenţia asupra lor; şi totuşi, în ce-o priveşte pe A.,
pe lângă cele alte câteva surse de nelinişte apărute în ultimii
ani, i s-a mai adăugat şi aceasta nouă, care n-o panichează, dar o
chinuieşte şi o macină surd. A căutat în micul ei compendiu de
medicină popularizată, pe care îl răsfoieşte spre propria-i
nemulţumire tot mai des în ultimul timp, aflând de-aici că are
xantelasme - fiindu-i provocate de depunerile anumitor substanţe şi
în speţă a nesuferitului de colesterol pe care, pare-se, organismul
îl produce în cantitate crescândă. Xantelasmele i-au stârnit
instantaneu asociaţia de idei cu Xantipa, ceea ce sporeşte
indispoziţia lui A., deşi ştie bine că soţiei lui Socrate i s-a dus
buhul pe nedrept că a fost gâlcevitoare. [...]
Ochiul lui A. rămâne fixat pe excrescenţele gălbui ale pielii; A.
nu se mai place şi-şi spune, poate, împreună cu prietena ei, că
ceea ce-i slujeşte acum drept chip a ajuns să fie ceva îngrozitor.
- Ură de sine? Ar fi o exagerare, căci ura de sine are totdeauna o
calitate morală care e cu neputinţă să se întindă până la repulsia
împotriva pielii veştejite, până la celulele ţesutului care treptat
îşi pierd materiile solubile, ajungând în cele din urmă să
predomine esenţa greu solubilă. Dezgust de sine? Nici asta nu-i:
căci A. ştie, ce-i drept, că xantelasmele şi pielea veştejită sunt
considerate în general dezgustătoare, îşi aminteşte poate vag şi de
propria-i repulsie pe care o resimţea odinioară în faţa altor
manifestări ale alterării - dar această ştiinţă i-a venit în
principal din afară, din lume, pentru care petele ei galbene sunt
petele unei străine, în timp ce pentru ea - chiar dacă îi trece
prin cap să pună chirurgul să i le îndepărteze (cât o costa o
asemenea operaţie? oare va găsi un specialist de ispravă?) -
chestiile astea rămân totuşi petele ei, ceva ce-i este propriu şi
caracteristic, iar împotriva lor dezgustul se manifestă la fel de
puţin ca şi împotriva propriilor dejecţii ale metabolismului.
Ruşine? Poate. Deşi, dacă ţi-ai imagina femeile şi bărbaţii,
deopotrivă tineri şi bătrâni, cum umblă toţi prin lume cu pielea
zbârcindu-li-se şi cu mici noduli moi, decoloraţi, pe pleoape, n-ai
mai putea numi aşa ceva urâţenie, de vreme ce într-un asemenea caz
ar fi imposibil ca fiecare să-l urască pe fiecare.
Şi-atunci? Te-ai săturat de tine însuţi - aşa cum ai spune: m-am
săturat de viaţă!, iar asta, chiar dacă duce din când în când la
sinucidere, nu e niciodată o totală ură şi scârbă de viaţă, ci
dimpotrivă, e mereu însoţită şi de pofta de viaţă sau de dorinţa
pentru o anume formă de viaţă pe care viaţa ne-o refuză - da,
asta-i, te-ai săturat de tine însuţi!
Pe măsură ce repetă experimentul matinal din faţa oglinzii, care a
devenit un ritual, A. descoperă că această suprasaturaţie merge
mână-n mână cu o nemărturisită autosatisfacţie, căci a ajuns să
simtă un soi de mândrie că a rezistat atât de mult - şi astfel,
cufundată în dezgustul ei, A. îşi poartă pielea înăsprită aşa cum
îşi poartă un războinic curajos cicatricile sale. Raporturile
dintre cel ce îmbătrâneşte şi corpul său sunt narcisiste: atât doar
că înamorarea de imaginea din oglindă nu mai este un fapt univoc,
ci este un amor din suprasaturaţie, în care suprasaturaţia se
iubeşte pe sine, iar iubirea e profund sătulă de ea însăşi.
[...]
Însă cel ce îmbătrâneşte ajunge tot mai mult la un eu lipsit de
lume. Pe de o parte, devine timp, datorită trecutului agonisit de
amintirile spiritului şi ale corpului, şi pe de altă parte, devine
tot mai mult propriul său corp. Dar, la fel ca şi A. a noastră în
faţa oglinzii, se-ntâmplă că el - chiar evitându-şi imaginea din
oglindă, aşa cum fac mulţi dintre cei ce îmbătrânesc, însuşindu-şi
judecata lumii despre urâciunea ofilirii - ajunge să-şi perceapă
corpul, care acum îi devine prezent ca eu al său, ca pe un înveliş,
ca pe ceva exterior, un adaos şi, concomitent, ca tot ce are mai
propriu, la care se reduce tot mai mult şi căruia îi acordă o
atenţie crescândă.
N-avem decât să ne ferim de oglindă. Dar inevitabil ne zărim
mâinile cu venele învârtoşate, burta flască şi zbârcită şi degetele
de la picioare cu unghiile îngroşate şi crăpate, în ciuda
măiestriei pedichiuristei. Chiar orbi să fim, şi n-am putea fugi de
corpul nostru - nu ne putem ieşi din piele, oricât de tare ne-am
dori atunci când ne pipăim nenorocita asta de piele care ni se
descuamează solz cu solz. Corpul care, după cum a spus-o Sartre,
era le négligé şi se-nţelegea pe sine neînţelegându-se, acest corp
care nu ne mai mijloceşte lumea, ci ne izolează de lume şi spaţiu
prin respiraţia îngreunată, prin picioarele suferinde şi
încheieturile chinuite de artrită, se transformă într-o temniţă,
dar şi în adăpostul nostru cel de pe urmă. El ne devine înveliş,
refugiu şi ultimă rămăşiţă - probabil că oricui îmbătrâneşte şi
reflectează la transformările sale fizice îi trece, vrând-nevrând,
prin minte şi expresia referitoare la "rămăşiţele pământeşti" -,
dar în aceeaşi suflare de gândire corpul devine autenticitate
omenească supremă, căci până la urmă el are totdeauna dreptate.
[...]
Să nu mai înţelegi lumea
Cine ajunge la acest prag - unul ceva mai iute, altul ceva mai
târziu, unul înarmat cu francheţe, altul prins în autoamăgire, care
totuşi se dovedeşte întotdeauna a fi prea puţin rezistentă - va
descoperi cândva că nu mai înţelege lumea. Acest aspect al
îmbătrânirii sociale - îmbătrânirea culturală în sensul cel mai
larg al cuvântului - se limpezeşte de regulă în decursul unui
proces destul de lent, lipsit de dramatism, de percepţii succesive.
Deseori, mai întâi există doar un sentiment surd de repulsie
împotriva a ceea ce omul care îmbătrâneşte numeşte în sinea sa
"jargonul cultural al epocii"; spunând asta, refuză să se întrebe
dacă nu cumva el însuşi vorbeşte un asemenea jargon - doar că unul
deja învechit, şi nu cum îi place să-şi închipuie, o limbă pură,
adică limba pur şi simplu. Simte o uşoară neplăcere când citeşte
anumite reviste şi cărţi şi, ridicând dezaprobator-resemnat din
umeri, e ispitit să vorbească despre modă, snobism, tot felul de
"isme", fanfaronadă verbală, dar deseori se abţine, fiindcă nimănui
nu-i place să se izoleze într-o îndărătnicie retrogradă. Rezistenţa
arhibanală împotriva a tot ce-i nou şi neobişnuit - fenomen ce
revine mereu în decursul istoriei spiritului - n-are cum să nu-i
fie cunoscută omului cultivat. Se prea poate să ştie şi ce s-a
întâmplat în 1874 la Paris la prima expoziţie a impresioniştilor,
de ce a trebuit să se întâmple aşa şi de ce până la urmă rezistenţa
împotriva lui Monet şi a prietenilor săi s-a stins lăsând în urmă o
senzaţie de jenă. [...]
De câte ori răsfoieşte revistele de modă, A. - deşi ştie bine că-şi
va comanda rochiile următoare, conformându-se cu justă moderaţie
cerinţelor modei -, resimte la vederea noilor modele, ce i se par
absurde, o nemulţumire pronunţată. Şi, de data asta, în mod vădit
A. e neplăcut impresionată de extravaganţa năucitoare a modelelor;
drept care răsfoieşte iar prin albumul ei cu fotografii vechi -
doar a mai făcut-o şi cu alte ocazii - pentru a regăsi rochiile cu
adevărat drăguţe de altădată, cum crede ea, care-i veneau atât de
bine, spre deosebire de creaţiile iritante pe care creatorii de
modă le propun în acest an. Dar chiar de la prima privire aruncată
asupra micuţelor fotografii de la sfârşitul anilor '30, se-ntâmplă
iar ceea ce bănuia dinainte de a deschide albumul, dar nu voia să
recunoască în ciuda presimţirii ei, deşi din propria experienţă
ştia cum stau lucrurile: moda din anii tinereţii, moda ei - o parte
esenţială a eului ei construit de amintire - i se pare ceva absolut
imposibil, o modă cel puţin la fel de grotescă precum creaţiile cu
care va trebui să se împace în sezonul următor. Iat-o sub un copac.
Părul moale, cu onduleuri regulate, îi încadrează obrajii, fusta îi
ajunge aproape până la glezne, poartă o jacheţică cu umerii croiţi
ridicol de concav şi căptuşiţi, o pălărie moale de nedescris,
pleoştită, având o privire galeşă ca de văcuţă, crede ea clătinând
din cap. Cum de ei şi altora le-a plăcut pe-atunci aşa ceva? Dar a
putut afla cum până şi cele mai banale succesiuni de evenimente nu
decurg niciodată simplu. Dacă treaba ar sta exclusiv aşa cum omul o
spune şi-o repetă fără a reflecta: şi anume că lucrurile demodate
sunt caraghioase şi penibile fiindcă-s vechi şi cunoscute şi
fiindcă omul a fost de faţă atunci când timpul a trecut cu
tăvălugul peste ele, spre deosebire de lucrurile istorice, vechi şi
necunoscute, la a căror tristă capitulare omul nu a asistat -, dacă
într-adevăr aşa este, ar fi inexplicabil de ce lucrul care şi-a
trăit traiul îşi pierde imediat orice urmă de ridicol atunci când
nu doar te uiţi la el, ci ţi-l şi aminteşti. A. închide brusc
albumul, închide ochii, se cufundă în cele de altădată: toca
micuţă, jacheta vătuită, fusta până la glezne - ochiul minţii le
redescoperă şi le cercetează ca fiind ale ei, iar când îşi
recompune privirea galeşă de-atunci, A. e din nou pe deplin
conştientă de efectul ei şarmant. Onduleurile ce-i încadrează
obrajii, pe care A. îşi închipuie dintr-odată că le poate pipăi,
şi-au recâştigat farmecul lor din 1938. Leziunea s-a vindecat. A.
se poate lăsa iar cuprinsă de repulsia faţă de noile modele,
repulsie la care mai întâi renunţase stânjenită privind vechile
fotografii. Bineînţeles că-i va recomanda croitoresei ei creaţiile
la modă ca pe o sursă de inspiraţie, dar îşi va purta noile rochii
împotriva propriilor convingeri, ca şi cum ar face o concesie
societăţii, din păcate. Dar, indiferent de hainele ei în pas cu
moda, va rămâne fetiţa de-atunci - şi se va feri de fotografiile
ce-i pun sub semnul îndoielii conştiinţa de sine: ele îi arată moda
de atunci răsfrântă, alterată, transformată de privirea de azi;
numai în amintire garderoba de ieri îşi redobândeşte
autenticitatea. Irealitatea unui eveniment ce nu poate fi
transferat din caracterul obiectiv-fizic al procesului cerebral în
existenţa subiectivă a contemplării încărcate de amintire e mai
reală decât realitatea palpabilă a fotografiei.
Din volumul cu acelaşi titlu, în pregătire la Editura ART. Traducere din limba germană şi note de Alexandru Al. Şahighian