Ultima seară/ de Angela Marinescu
contextul era deja ruinat, era vară şi lumina soarelui, încă plină
de forţă, ca abdomenul plat al celui ce ştie să se hrănească
numai cu aer, mă încălzea cu grijă, aveam frigul în mine de prea mult
timp pentru a neglija acest aspect
la început m-am plimbat prin vechiul şi straniul cartier, mă uitam
numai în jos, atentă, educată intens să fiu pasivă, de către nişte
părinţi anxioşi şi slabi din punct de vedere politic,
din punct de vedere moral, devotamentul lor faţă de copii, atît de
puternic, spunea mai mult decît orice alt gest
spectaculos şi cazat în incinte masive
mai tîrziu, am plonjat în grădina din spatele Muzeului Literaturii Române,
cu gîndul să mai ies din carapace, am vorbit cu Doina, plasticiana,
ce bea bere într-o rochie albă şi curată
apoi m-am aşezat, cu frica în oase, la masa cu mulţi poeţi, Marian Drăghici,
Paul Vinicius, Ion Mureşan, Eugen Suciu, cu prozatorii Ioan Groşan
şi Alexandru VIad şi cu o femeie tînără, tăcută, frumoasă ca o plantă
carnivoră ce se odihneşte şi extrem de înaltă, ce semăna cu
Monica Vitti, căreia i-am făcut o curte nebună
nici nu putea să stea bine pe scaun, de cît de înaltă era.
de-alungul timpului, înconjuraţi de păsări de curte fără nici o
personalitate, dar şi de familiile lor revoltate, poeţii noştri s-au
transformat, din aristocraţi romantici ce erau, copleşiţi de o boală a
secolului destul de cunoscută, în agenţi străini ce nu mai vor altceva,
decît să dejoace proiecte culturale, ca nişte experţi
internaţionalismul lor a devenit anticamera obligatorie a profanării.
neputinţa era la ea acasă. "cînd ai devenit neputincios, ai atins
perfecţiunea", le-am spus, cu jumătate de gură, asta numai pentru că, acolo,
în jurul mesei, cei mai mulţi sufereau din greu pentru că nu mai
puteau scrie.
s-au recitat cîteva poeme cu gîndul la moarte. s-a băut cu gîndul la
moarte. s-a mîncat cu gîndul la moarte. ne-am jignit cu gîndul la moarte.
într-un tîrziu am plecat, poate a fost ultima seară petrecută
cu fraţii mei bolnavi şi răutăcioşi.
un film mut se despică încet pe un perete surd
acum, vara, oraşul arată ca o caracatiţă strălucind de splendoare
cînd am ajuns aproape de casă, Alexandru, bîlbîitul şi handicapatul
mi-a năvălit în creier.
Alexandru, fiule, fratele meu cel mai mic, noi doi suntem o zvastică
făcută din ultimele aspiraţii ale fetei, bolnave de plămîni, ce încă
mai crede în puterea solitară a rugăciunii;
melodia de 24 de karate,
degradarea fizică ce se petrece în lumina rece a umbrei ce se destramă,
cenuşa rapidă.
pe clapele reci ale pianului mecanic,
al acestei veri, incredibil de albe,
îmi aşez
gîtul.
În imagine: Oana Cătălina Ninu, Cosmin Ciotloş şi Angela Marinescu. Fotografie de Un Cristian