Ziarul de Duminică

Tablouri dintr-o expoziţie (II)/ de Constantin Mateescu

Tablouri dintr-o expoziţie (II)/ de Constantin Mateescu

Autor: Constantin Mateescu

17.01.2014, 00:01 118

Viaţa lui Luchino se consuma între orele de şcoală şi şevaletul instalat în camera lui Tuţi, înaltă, uşor boltită, cu stucatură veche şi ferestre largi, care pri­mea lumină mai tot timpul zilei. De când murise Tuţi rămăsese singur, adică doar cu Gelsomina, dacă ar fi să o luăm în soco­teală. Era profesorul cel mai iubit din şcoală şi asta nu datorită cine ştie căror însuşiri de pedagog, ci pentru că era prie­tenos cu puştii şi nu obişnuia să lase corigenţi, iar primă­vara, când sta să înflo­rească liliacul, îşi lua elevii pe dealul Gorăneasa şi îi punea să deseneze priveliştea ora­şului sub soarele de dimineaţă.

Tuţi murise ca o proastă. Îi venea greu să o judece aşa pe maică-sa, dar asta era realitatea: ieşise în rochiţă pe un ger cumplit ca să rânească zăpada de pe treptele din faţă şi contractase o pneumonie. Acum, că se dusese, tre­buia să se descurce singur. Faptul că nu se pricepea să facă mai nimic constituia un han­di­cap considerabil – infirmi­tatea progeniturilor crescute sub fustele bunicii. Se trăgea dintr-o familie de remarcabili artişti italieni şi vâna crea­tivă a spiţei se degra­dase generaţie cu generaţie, iar lui îi revenise ignobila povară să închidă ciclul. Toţi prietenii care îl vizitau cădeau în admiraţia galeriei de tablouri ră­mase de la taică-său, dar mai ales de la bunicul Gerardini, care fusese un apro­piat al lui Kandinsky şi Maillol.

De aici, din faptul că maică-sa îl lăsase singur, i se trage oploşirea în lo­cuinţa sa a Gelsominei. Să fie clar de la început: pe fată o chema Frusina, nume imposibil pentru un om ca el, trăit în lumea artei, aşa că s-a decis să o rebo­teze după un personaj din comediile renascentiste. Avea nevoie de cineva pentru menaj şi doamna Ilenuţa Oco­leanu i-o recomandase pe Frusina. Fusese o idee fericită. Iar dacă prin oraş se vântura povestea că Luchino, profe­so­rul acela de desen cam ţăcănit, îşi adusese în casă o amantă din lumea proastă a mahalalei, poate să fi fost ceva adevărat din vorba asta. Ceea ce e sigur, însă, e că profeso­rul îşi luase grija pieţei, a gătitului şi a celorlalte trebuinţe casnice. Fătuca asta dezghe­ţată era o binecuvântare, ştia să facă totul, fără mofturi.

Luchino era un vânător pasionat. Mergea cu taică‑său la vânătoare încă din anii de liceu şi niciodată nu fusese mai fericit decât în vremea când străbătea coclaurile din vecinătate după iepuri, căprioare şi uneori mistreţi. Mai toate came­rele expuneau trofee rare, de o inestimabilă valoare. Numai că Benito fugise în Italia imediat după schimbarea macazului politic şi îi lăsase singuri, pe Tuţi şi pe el, şi noua cârmuire îi confiscase puştile atât de pre­ţioase moştenite de la bunicul Aldo Girardini şi împreună cu ele permisul de portarmă şi din frumoasa aventură cine­getică nu rămă­sese decât cu Pellegrini, bătrânul braque du Bourbonnais, care dormea mai toată ziua, obosit de ani, pe canapeaua biedermeier din salon. Adesea se gândea ce tristă îi va fi viaţa când, întorcându-se după-amiaza de la şcoală, nu-i va mai ieşi în întâmpinare Pelle cu veselia lui cretină de câine credincios şi vânător hârşit în lupte curajoase cu sălbăti­ciu­nile.

De când pândacii Comitetului îl privaseră de dreptul legitim de a vâna, a încercat să înlocuiască vechea pasiune cu pescuitul, substi­tuent minor, neîndoielnic, dar singu­rul care ar fi putut să-i satisfacă nevoia de evaziune din mono­to­nia zilelor sărace în întâmplări. După o vreme, însă, a înţeles deşertăciunea aces­tui mariaj de compromis şi a renunţat să mai arunce undiţa în valurile tulburi ale Hinţei, în schimb îşi lua cu el o mapă de desen, trecea pe malul celă­lalt al râului, într-un decor solemn şi fastuos, şi se distra schiţând mişcările amăgitoare ale apei, acele jocuri inefa­bile, misterioase de lumini şi umbre abia perceptibile.

Îşi amintea adesea de vernisajul de acum doi ani, la Clubul Intelectua­lilor, unde avusese un succes neaşteptat: vânduse aproape jumătate din piesele expuse – uleiuri, guaşe şi câteva desene în cărbune – şi viaţa părea să i se aştearnă înainte ca un covor regal, numai că lucrurile, nu după multă vreme, o luaseră cu totul razna. O primă lovi­tură venise din partea Gazetei tinerilor pro­gresişti care a publicat un text fetid, cum că pictura lui extravagantă e aservită artei occidentale putrefacte, şi considera că ase­menea lucrări sunt nu numai o ofensă adusă bunei cuviinţe, dar şi dăunătoare tinerelor vlăstare ce cresc sub zodia fer­tilă a dictaturii proletariatului. Articolul, semnat de o mun­citoare de la Fa­­­­brica de mar­meladă Dobro­tescu, făcea, în plus, aluzii insidioase la familia sa de ve­ne­tici care se pripăşiseră în ţară ca să se chivernisească pe seama celor ce mun­cesc şi să bat­jo­corească arta neaoşă, creată pe me­lea­­gurile noastre sfinte.

Pe urmă au început să vină vizitele, la ore dintre cele mai nepotrivite. Îl agasau îngrozitor, dar nu li se putea sustrage. Căpitanul, îmbrăcat civil, afişa o mină inocentă, de adolescent imberb. Îl cunoştea, cu câţiva ani în urmă trebăluia la cizmăria de pe Strada Adâncata. Îl interesa dacă mai are veşti de la Benito Gerardini. Nu, nu avea. După plecare, primise o cartolină din Palermo şi alta din Mes­sina, dar de atunci trecuse multă vreme, nu mai ştia nimic despre bătrân. Aprecia la poliţist bunăvoinţa şi tonul fami­liar cu care i se adresa. Ce pitulicea mă-sii nu pictezi şi tu, acolo, figuri de oţelari vânjoşi, cu fruntea luminată de patosul elanului muncitoresc? De ce nu mergi în fa­brică? zicea. Găseşti în secţii motive de inspiraţie cu ghio­tura. Încearcă să pătrunzi în lumea asta plină de vitalitate, de optimism şi vei vedea ce lucruri minunate or să-ţi iasă.

Silinţa lui Didu, emoţionantă în felul ei, de a-l con­verti la o pictură sănă­toasă, ancorată în noile realităţi din ţară, pornea din sincera convingere a acestuia că arta emană din popor şi se adresează celor mulţi. N-avea niciun motiv să-l con­trazică. Nici n-ar fi fost recomandabil. În relaţiile cu băie­ţii ăştia trebuie să fii prudent, să mergi pe poante. Chiar şi aşa, atent şi grijuliu cum se purta cu fo­rurile, demersul de a deschide o nouă expo­ziţie în sala de recepţii a Prefecturii, o expoziţie cu lucrări recente, execu­tate într-o manieră des­chisă mai degrabă spre abstract, a eşuat în urma refera­tului comisiei pentru artă a Comi­tetului.

În zilele acelea de derută, s-a nimerit să o întâl­nească în foaierul cinemato­gra­fului pe Marinela, o fată zdravănă cu care cochetase romantic şi stângaci pe când era elev la „Carol”. După spectacol, a invitat-o hai să bem o bere la „Sinbad Marinarul”, a comandat un coniac, pentru că fata detesta nenorocita asta de bere alutană care duh­neşte a apă sulfuroasă, şi Marinela s-a apucat să-i poves­tească despre necazurile ei în căsnicie, că Bibi, după ce a fost exoflisit de la catedră, a început să bea şi îşi petrece toată vremea prin casele unor mătuşi cu care joacă poker şi fac prognoze despre sosirea americanilor. Şi tot sporo­văind aşa, i‑a spus ai o grămadă de talent Luchino, ce-ar fi să te oferi să-i faci portretul unchiului Zenovie care a căzut la asediul Odessei, ai face-o fericită pe tante Marietta şi ai câştiga o groază de parale.

Aşa a început imprevizibila campanie a portretelor, ce l-a purtat pe Luchi prin casele mai multor doamne ai căror soţi căzuseră pe front sau părăsiseră oraşul dintr-o prudenţă bine întemeiată. Îl însoţea în această întreprin­dere şi Marinela care îl prezenta distinselor cucoane, se tolăneau pe canapele şi fotolii, fumau şi beau cafele şi amfi­trioanele îşi exprimau fără fasoane bucuria pentru ini­ţiativa fericită a tânărului profesor de desen care dorea să se dedice acestei pioase întreprinderi. Din păcate, în lipsa răposaţilor era silit să folosească fotografiile aces­tora, deşi, în principiu, îi repugna ideea de a picta după foto­grafie.

Lucrul mergea destul de bine, picta la pas, în stilul iconarilor la care rutina prevalează asupra imaginaţiei creative, deja executase câteva portrete ce împodobeau acum pereţii nobilelor case în care fusese invitat şi doam­nele, încântate de micuţul lor artist miraculos, nu pridi­deau cu laudele, îl răsfăţau cu mici cadouri graţioase şi îl invitau la five o’clock-uri sau la un poker sau un vist, oferte pe care le refuza politicos. Şi într-o seară, când lucra de zor, s-a pome­nit din nou cu Didu. Venise cu un tip ceva mai vârstnic, care s-a recoman­dat Man­dache. Au început prin a-l mustra că în loc să-l preocupe oamenii cinstiţi şi harnici şi devotaţi poporului, îşi pierde vremea cu portre­tele unor ciocoi îmbogăţiţi pe seama celor ce mun­cesc, care au făcut atâta rău oraşului. De pildă Bazaca ăsta, pe când era primar, a ordo­nat să fie expulzaţi din Alutela trei fii ai clasei munci­toare care duceau cuvântul temei­nic al partidului în rândul semenilor de la Fabrica de pielărie. Omului ăstuia, care a fugit din târg pentru a se sustrage judecăţii drepte a popo­rului, tocmai acestui vrăj­maş al oamenilor muncii s-a în­vred­nicit să-i zugrăvească el por­tretul.

I-au mai făcut şi alte observaţii, în legătură cu rolul social al artei, cu carac­terul ei partinic, combativ, i-au amintit de taică-său, care slujise dictatura anto­nes­ciană prin funcţia sa de arhitect al Primăriei, şi de bunicu-său, care fondase Clubul Intelectualilor, acea speluncă de bogă­tani cu fumuri, de terchea-berchea ce-şi risipeau averea prin şantanurile şi casele de toleranţă din Paris, şi au trecut la ameninţări directe, cum că partidul n-are nevoie de pro­fesori ce slugăresc la curtea foştilor stăpâni.

Luchino şi-a amintit de seara friguroasă când l-a condus pe taică-său la gară. Benito arăta superb în scurta lui vărgată comandată la Milano, părea cu zece ani mai tânăr. Erau atât de aproape unul de celălalt şi totuşi îi despărţea o lume. Nu vii cu mine? l-a întrebat bătrânul cu vocea sugrumată. Pri­virea i se umezise. A fost momentul unic, providenţial, în care ar fi putut să plece, tot aşa de bine cum putea să şi ră­mână. La ce bun, însă, să se mai gân­dească la plecare când totul părea să fie scris în cartea vieţii?

În clipele când trenul s-a rupt din inerţie şi s-a des­prins uşor de lumea Alu­telei, dispărând în punctul unde în­cepe Fabrica de pielărie, a înţeles că alesese lozul necâşti­gător, de altminteri singurul care-i stătea la îndemână.

 

Constantin Mateescu, Tablouri dintr-o expoziţie sau Naşterea unei ficţiuni - în curs de apariţie la Editura Cartea Românească

Pentru alte știri, analize, articole și informații din business în timp real urmărește Ziarul Financiar pe WhatsApp Channels

AFACERI DE LA ZERO